Ich möchte auch ein Hund sein. Ehrlich! Ein Hundeleben ist ja so herrlich entspannt. Aber wenn schon ein Hund, dann bitte hier in Kanada, im Busch.

Der Wunsch kommt bei mir meist am frühen Morgen auf, wenn ich noch halb verschlafen zum Hundegehege gehe und dort auf eine Horde Huskies treffe, die sich gerade von den ersten Sonnenstrahlen das Fell wärmen lässt. Die Augen geschlossen, den Kopf der Sonne entgegen, keine Sorgen, keine Ängste, nichts. Nur purer Genuss. Wie gern möchte ich mich dazu gesellen, und ganz einfach Teil der Herde sein. Den ganzen Tag draussen verbringen, auch bei -30 Grad nicht frieren, mit meinen Hundefreunden spielen, ein bisschen spazieren gehen, ab und zu einen Schlitten ziehen, immer schön pünktlich gefüttert werden, und sollte es mal wirklich Katzen hageln, so verkrieche ich mich ganz einfach in mein Hüttchen, liege ins weiche, warme Stroh, schaue hinaus und lasse den Regen Regen sein. Oh wie schön wär’ das!
Aber eben, wenn Hund, dann bitte nur hier im Nirgendwo.

Was der wirkliche Unterschied vom Hundsein in der Schweiz zum Hundsein im kanadischen Busch ist, das habe ich erst kürzlich erkannt, wie ich mit meinem Bruder Martin telefoniert habe: Er hütet derzeit gerade die Hunde seiner Partnerin und ärgerte sich, weil “die tun immer so blöd, wenn wir beim spazieren andere Hunde treffen”. Moment. Spazieren. Andere Hunde treffen. Andere Hunde???

Ich erinnere mich noch bestens an den engen Feldweg der Ergolz entlang in Sissach, wo ich jeweils joggen war. Geschätzte 20 Meter Abstand waren da von Hund zu Hund. Maximal. Alle natürlich hervorragend erzogen! Strenger Zeigefinger vom Herrchen – Sitz! – Hund erstarrt an Ort und Stelle. Der Jogger zwängt sich vorbei (von Hund und Halter keines Blickes gewürdigt)
– Brav! – Hund erwacht wieder zum Leben.
Wirklich beeindruckend! Ich glaube, ich habe noch nirgends auf so engem Raum so viele gut erzogene Hunde angetroffen. Liegt vielleicht auch daran, dass dort innerhalb von 2km drei Hundeschulen sind (…) aber welch ein Stress! Für Herrchen und Hundchen (und Jogger).

Und jetzt hier: Wir laufen 1 Stunde, kein Mensch. 2 Stunden, kein Mensch. 3 Stunden, kein Mensch. Soll ich weitermachen? Es ginge ewig.
Gut 3 Monate ist es her und ich habe bereits komplett vergessen, wie das ist, wenn man beim spazieren andere Menschen antrifft und vor allem andere Hunde! Hirsche, ja (interessiert die Huskies nicht). Elche, ja (interessiert die Huskies auch nicht). Noldi, ja (interssiert die Huskies ebenfalls nicht). Eigentlich interessieren die Huskies nur Wachteln und Eichhörnchen (diese dafür umso mehr). Aber wie würden sie wohl auf andere Menschen oder Hunde reagieren? Vermutlich gar nicht, weil sie derart überrascht wären und nicht wüssten, was sie mit diesen Wesen anfangen sollten… Aber eben, diese Frage stellt sich hier draussen schlicht und einfach nicht.
Und so spielt es auch keine Rolle, dass die Huskies auf das Kommando – Sit! – (unsere Hunde reden natürlich Englisch) und meinen strengen Zeigefinger meist zuerst nur einen fragenden Blick übrig haben und am Finger schnüffeln, in der Hoffnung, es sei etwas Essbares.
Irgendwann bewegen sie ihren Hintern dann schon gegen den Boden, es dauert halt einfach viel länger als bei den Drillhunden an der Ergolz. Aber eben, hier draussen stört das auch niemanden.

Ja, es ist viel entspannter so spazieren zu gehen. Für Herrchen und Hundchen.
Was so ein bisschen mehr Platz doch ausmachen kann!

^esther

Zu unserer täglichen Routine gehört neben der Hege und Pflege der Vier- und Zweibeiner auch das füttern des Stahltrosses im Garten von Jane und Rainer: Die Heizung.

Ein Koloss von 2 Metern Höhe, 2 Metern Länge und vielleicht 1.5 Metern Breite. Sieht aus, wie ein kleines Haus. Purer Stahl, made in America (im Notfall könnte man daraus sicher im handumdrehen einen Atombunker bauen), auf dem Dach ein Kamin mit Ventilator, das in einem mir unverständlichen Zyklus dicke Rauchschwaden spuckt. In diesen Momenten gleicht das Ungetüm von Ofen einer Dampflock, die kurz ihren Halt am Bahnhof macht, um dann fauchend und zischend in der Winterlandschaft davonzutuckern.
Manchmal steht der Ofen aber auch ganz still, kein Fünklein, kein Räuchlein, kein Mucks, als ob nie etwas gewesen wäre… Ein schlummernder Vulkan.
Im Bauch des Ofens ist ein komplexes System von Türen, Türchen und Riegeln verschiedenster Grösse und Dicke, dahinter die Brennkammern, alle irgendwie sinnvoll miteinander verbunden. Ein System, so angelegt, dass aus möglichst wenig Holz, möglichst viel Wärme rauskommt. (wobei “wenig” sehr relativ ist: Pro Woche verschlingt das Ding etwa einen Baum von 40cm Durchmesser. Mindestens. Je nach Minusgraden in der Nacht.)
Irgendwo neben diesen Brennkammern müssen noch Rohre versteckt sein, darin fliesst Wasser, das vom Feuer erhitzt, die Wärme dann ins Haus bringt und dort dafür sorgt, dass niemand kalte Füsse kriegt.
Eigentlich ganz simpel.
Und weil Jane und Rainer derzeit in Mexiko sind, gehört das Füttern dieses Monstrums nun eben zu meiner Frühschicht.

Jeden Morgen öffne ich das Ofenhaus: Zuerst auf der vorderen Seite. Stelle die Zeituhr, damit sich das Ventil für die Zugluft öffnet und es möglichst keine Stichflamme gibt, öffne die Tür zur grossen Brennkammer (die ist etwa auf Brusthöhe) und fühle, wie mir die Hitze entgegenschlägt. Ich muss mich strecken, um die schweren Holzscheite möglichst sorgfältig nachzulegen, denn es sollen keine Schamottsteine am Boden der Kammer zerschlagen werden. So fülle ich den Ofen Stück für Stück und mit jedem Scheit, das ich nachlege, nimmt die Hitze zu. Die Flammen züngeln sich durch ihre Beute, wollen alles sofort fressen. Würden sie sicher auch. Wäre ich Gretel, die böse Hexe hätte in diesem Ofen keine Chance.

Ofen voll, Tür zu, Zeituhr abstellen.
Seite wechseln.
Tür auf der Hinterseite auf, Ofen ausschalten, eine ganz kleine Tür am Boden des Ofens öffnen, Asche rausholen, Tür zu, Ofen wieder anlassen, fertig.
Und jeden Morgen staunen, wie wenig Asche übrig bleibt, verglichen mit dem vielen Holz, das wir tags davor auf der anderen Seite reingelegt haben. Keine Ahnung, wo der Rest hingeht…

Nun, dieses Monstrum aus Stahl und Hitze verschlingt Holz mit einer Gier, wie ich eine Tafel Schokolade! Und wie mein Vorrat an Schweizer Schokolade, ist (leider!!!) auch der Vorrat an Feuerholz  beschränkt….
Jaja, das gute Feuerholz: Mit viel Liebe gefällt und gespaltet im letzten Sommer. Tage haben wir im Wald verbracht, Ausschau gehalten nach toten Bäumen, möglichst freistehend, dick genug, damit es auch anständig etwas hergibt, dünn genug, damit wir sie ohne Gefahr fällen konnten. LUMBEEEEER! Dann Rugeli schneiden, auf den Truck laden, zum Haus fahren, spalten, beigen, bis der Schopf voll war. Dann weiterbeigen um den ganzen Schopf herum. Stunden für Stunden, für Stunden. Im Sommer war ich sicher, dieses Holz reicht bis äne Tubak!

Aber jetzt ist März. Und immer noch liegt unsere Welt unter einer dicken Schneedecke. Von Frühling weit und breit keine Spur, so wenig wie von einem absehbaren Ende der Heizperiode.
Die Beige um den Schuppen ist längst weg, und auch im Schuppen stehen wir bereits vor dem letzten Haufen, sehen das Licht durchschimmern… Es stellt sich also nicht die Frage OB, sondern nur WANN uns das Feuerholz ausgeht. Vielleicht in 2 Wochen, 3?

Fest steht, bevor der Schnee geschmolzen ist, werden wir uns wieder auf die Suche machen müssen. Nach toten Bäumen. Genug dick, damit es etwas hergibt, genug dünn, damit wir sie noch fällen können.
Damit der ewig gierige Ofen ja nicht verhungert.

^esther

pS: Ein weiser Freund hat einmal gesagt: “Es gibt zwei Dinge, davon kannst du in Kanada nie genug haben: Geld und Feuerholz!”
Allerdings.

ppS: Das genau gleiche Prozedere macht natürlich auch der Hänsel, am Abend.